“咯哒。”
喉咙深处，那根听骨，再次动了一下。这一次，它不再是阴冷的搏动，而是一种……欢快的、雀跃的震动。像是一把钥匙，终于插进了锁孔，正在被缓缓转动。
袁茂峰感到一股温热的液体，再次涌上眼眶。不是一滴，而是两行。两行浑浊的、带着血丝的眼泪，顺着他青灰色的脸颊，无声地流淌下来。他没有去擦。他只是任由它们流淌，任由它们滴落在地板上，滴落在那幅画的边缘。
每一滴眼泪落下，画布上的“心脏”就搏动得更加有力一分。
每一滴眼泪落下，他自己的心跳，就微弱一分。
每一滴眼泪落下，他眼中的世界，就模糊、扭曲一分。
他看见画室的墙壁开始蠕动，像巨大的、正在消化的胃壁。他看见日光灯管里的黑色杂质，变成了无数张扭曲的人脸，对着他无声地尖叫。他听见那“嗡嗡”声，不再是噪音，而是一首诡异的、由无数个“啊——”组成的、无声的歌谣。他闻到那股甜腥气，不再是腐烂的气味，而是一种令人迷醉的、类似彼岸花盛开的香气。
他缓缓地、不受控制地，抬起右手，那只带着“骨印”的手，再次按在了那颗“心脏”上。这一次，没有灼痛，没有抗拒。只有一种……回家的、令人心碎的安宁。
掌心下的“心脏”，温暖，湿润，搏动着，像一颗真正的、活着的心脏。他能感觉到，那颗心脏里，流淌着的不只是颜料，还有他的眼泪，他的血液，他的恐惧，他的绝望，以及……那无数个被吞掉的、无声的呐喊。
他的手掌，与画布，彻底地、完美地，融合在了一起。那道“骨印”，此刻不再是印记，而是一个接口，一个通道，一个正在被彻底打通的、连接“人”与“画”的桥梁。
他能“听见”了。不是用耳朵，不是用骨头，而是用……灵魂。
他听见了小宇的声音。不是语言，而是一种情绪，一种纯粹的、对“声音”的饥饿。他听见了那口井的声音。不是水声，而是一种深沉的、令人绝望的“寂静”，一种正在等待被打破的“空虚”。他听见了那些哑童的声音。不是尖叫，而是一种整齐的、诡异的、正在慢慢变得响亮的……心跳声。
咚。咚。咚。
成千上万颗心脏，在黑暗中，在井底，在画布里，一起跳动。
而在这片心跳的海洋中，他清晰地听见了自己的心跳。微弱，缓慢，却带着一种诡异的、坚定的节奏，正在与它们……合流。
他
…。。