…“回应”。他在“告诉”它们，他在“看着”。他在“等着”。他在“准备”着。
他缓缓地、僵硬地，从钢琴凳上站了起来。动作迟缓，却带着一种不容置疑的、沉重的威严。他的双脚踩在黑曜石地面上，发出沉闷的、类似木桩砸地的“咚、咚”声。随着他的站起，画室里所有的学员，也同时、整齐划一地，站了起来。他们的动作，像一群被同一根线操控的木偶，僵硬，同步，充满了诡异的仪式感。
他们转过身，背对着画架，面朝袁茂峰。几十双扩散到极限的、漆黑的瞳孔，几十根暴露在空气中、正在微微颤抖的听骨，几十张布满鲜红纹理、正在缓慢搏动的“画皮”脸孔，在昏沉的光线下，构成了一幅令人窒息的、无声的、却震耳欲聋的……“群像”。
袁茂峰的目光，缓缓地扫过这些面孔。他没有在任何一个人的脸上停留，因为他们的脸，已经不再重要。重要的是他们喉咙里的听骨，是他们皮肤下的红痕，是他们胸口那颗正在被煞气占据的“心脏”。他们不再是“个体”，而是“我们”。一个由无数冤魂、无数听骨、无数被吞掉的噪音，共同构成的、扭曲的、畸形的……“我们”。
他转过身，背对着他们，面向音乐教室那扇早已斑驳、此刻正被一股无形的力量挤压得微微变形的门。他抬起脚，向前迈出一步。
“咚。”
脚步声沉闷，在死寂的教室里，被放大成一种类似巨石滚落的轰鸣。
紧接着，第二步。
第三步。
第四步。
他走在最前面，像一个走向祭坛的、苍白的祭司。身后，几十个学员，迈着同样沉重、同样同步的步伐，跟在他的身后。那片由无数听骨摩擦产生的“嗡嗡”声，此刻汇聚成一股低沉的、持续的、令人头皮发麻的“音墙”，紧紧地跟随着他们，像一群正在低空盘旋的、嗜血的秃鹫。
他们没有走向走廊，没有走向大门。袁茂峰的脚步，径直走向了音乐教室那面斑驳的西墙。那面墙，昨夜在噪音风暴的冲击下，早已布满了裂纹，露出底下那些惨白的、纠缠在一起的听骨。此刻，那些听骨，在袁茂峰的靠近下，正以一种肉眼可见的速度，缓慢地、执着地……搏动着。
袁茂峰在墙前停下。他抬起右手，那只“画布化”的手，缓缓地、坚定地，按在了那面布满裂纹的墙壁上。掌心下的触感，不是冰冷的砖石，而是温热的、湿润的、正在搏动的……生物组织。他能感觉到，无数根听骨，在墙壁下，随着他掌心的触
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