是黑旗。”他顿了顿，让这句话在寂静的空气里沉淀了一下，“黑旗在的时候，我们不问为什么。命令来了，就照着做；鞭子抽下来，就忍着痛。为什么？那不是我们该想的事。现在，”他的手指依旧指着那空荡荡的顶端，“黑旗没了，被扯下来了，烧掉了。我们站在这儿，看着这根空杆子，突然发现……我们也不知道还能问什么了。你说，这根杆子还能挂别的东西。好。那别的东西挂上去之后，我们……我们该问什么？我们能问什么？”
沈安澜没有立刻回答。她顺着年轻人手指的方向，再次望向那根旗杆。这一次，她看得更仔细了些。旗杆的顶部是平的，木头截面裸露着，粗糙不平，没有安装任何滑轮，也没有悬挂旗帜的金属环扣，它就像一根被蛮力从某棵巨树上粗暴截断的枝干，断口参差，还没来得及被加工成一件像样的器物，就被匆匆立在了这里，承担起一个它自己或许都不明所以的象征。她又将目光转回面前的年轻人脸上，他的眼睛里有一种混合着迷茫、渴求和深深疲惫的东西。“问‘你们还好吗’。”她的声音平稳，像在陈述一个再简单不过的事实，“问‘今天吃过东西了吗？’、‘夜里睡觉冷吗？’。问‘你们还需要什么？是种子，是修补屋顶的瓦片，还是治疗发热的草药？’。再然后，问‘你们能不能，帮旁边那家也把漏雨的屋顶补上？’、‘能不能，把村口那条被碎石堵住的小路清出来？’。”她停顿了一下，目光扫过周围那些沉默聆听的面孔，“问题会像藤蔓一样，从第一个枝节开始生长，越问越多，越问越细。不会有人站在这里，拦着你的嘴，告诉你‘这个不能问’；也不会有人从某个高处朝你喊，告诉你‘到此为止，不能再问了’。问的权利，和寻找答案的路，都得你们自己握住。”
年轻人沉默了很久。那沉默是凝滞的，他仿佛在用自己的整个身体去消化、去称量这番话里每一个字的分量。他回过头，看了一眼身后的人群。那些人也正看着他，目光复杂，有期待，有忧虑，也有深不见底的麻木。他转回身，面对着沈安澜，喉结上下滚动了一下，问出了第二个问题，这个问题比第一个更沉重，更贴近地面：“挂上去之后……我们会不会被找麻烦？”沈安澜的回答快得几乎没有间隙：“会。”这个字像一块被烧得滚烫、边缘锋利的石头，直直地砸进死水般的寂静里，没有溅起多少水花，却让底下的一切都感到了灼痛。她没有迟疑，没有用任何委婉的词语来包裹这个残酷的答案。“外面的人会看到这面旗。像黑暗中亮起一点光，总会吸引来看光的人，和扑火的虫子。有的只是
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