那声“成了”，像一块冰冷的烙铁，在袁茂峰的脑髓里烫出一个永久的凹痕。
它没有回音，不是从空气里传来，而是直接在他的颅骨内壁震颤而出，带着金属疲劳时的那种细微蜂鸣。紧接着，是蜡像影子在墙壁上抬头时，那骨骼关节错位的“咔嚓”声，轻得像是幻听，却又重得碾碎了他最后一点侥幸。
袁茂峰依旧背靠着冰冷的墙壁，身体僵硬得像一块风化中的条石。他没有再看那尊趴伏在水渍上的蜡像，也没有看那支快要燃尽的红烛。他的目光，失焦地落在前方虚空中的某一点，瞳孔里倒映着红烛那点微弱的光晕，像两口深井里摇曳的鬼火。脑海里的声音和墙壁上的动静，他照单全收，既不惊讶，也不抗拒。一种深沉的、麻木的平静笼罩着他，像一层厚厚的、由蜡油和尘埃混合而成的茧，将他密密实实地包裹起来。
红烛继续燃烧，蜡泪依旧缓慢滴落，在桌面上凝结成一片暗红色的、扭曲的珊瑚礁。空气里的甜腻暖香已经浓郁到令人作呕的程度，混合着油脂燃烧的焦臭和那股若有若无的、类似腐朽血肉的腥气，形成了一股独特的、属于这片“圣地”的瘴气。袁茂峰的每一次呼吸，都像是在吞咽这股瘴气，将它吸入肺腑，融入血液，沉淀进骨髓。
时间在黑暗中粘稠地流淌。不知过了多久，那支红烛终于燃到了尽头。顶端那点豆大的红光，先是剧烈地闪烁了几下，像垂死者的回光返照，然后，“噗”的一声轻响，彻底熄灭。
屋子重新陷入绝对的黑暗。比之前任何一次都要深沉、彻底的黑暗。连铜镜那点墨绿色的光晕也彻底消失了，仿佛被这浓稠的黑暗一口吞没。但袁茂峰没有感到恐惧。在视觉被剥夺的瞬间，他的其他感官反而变得更加敏锐。他能清晰地“听”到黑暗的质感——那是一种类似厚重天鹅绒的、带有吸音效果的质感，将所有细微的声响都吞噬殆尽，只留下一种巨大的、令人耳膜发胀的“寂静”。
但这寂静并非空无一物。在这片绝对的寂静之下，他依旧能感知到那股来自地底的、缓慢而坚实的搏动，以及……那尊蜡像身上散发出的、极其细微的、类似昆虫翅膀振动的“嗡鸣”。那嗡鸣不再是单一的音调，而是分化成了无数个极其细微的、高低不同的频率，像无数个微小的声音，正在同时吟唱着同一首古老而诡异的歌谣。
他缓缓地、极其僵硬地转动脖颈。后颈那片青紫色的掌印，在黑暗中似乎变得更加灼热、更加肿胀，那块嵌在皮肉里的木刺，正随着地脉的搏动，一下一下地顶着他的皮肤，带来
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