石板接触，发出一声比陈老那一声更加沉闷、更加粘滞的“咯”声。两只粗瓷大碗，并排而立，碗口朝天，残留的酒渍在黑暗中散发着微弱而诡异的光晕，像一对刚刚完成祭祀的、沉默的祭器。
碗沿上，清晰地留着指纹。
袁茂峰的指纹，杂乱、模糊，带着汗水和泪痕，边缘甚至有几道被指甲划出的细微白痕，透着一股慌乱与挣扎的意味。而陈老的指纹，则清晰、深刻，如同篆刻在陶土上的古老符文，纹路里填满了深褐色的污渍，边缘整齐，透着一种历经岁月沉淀后的稳定与不容置疑。两种指纹并置在一起，一大一小，一新一旧，一个慌乱如风中残烛，一个沉稳如磐石古岳，无声地昭示着刚刚完成的、那场不对等的歃血为盟。
袁茂峰的目光死死地粘在那两圈指纹上。它们像两把钥匙，一把刚刚沾染了活人的惶恐与血气，另一把则浸透了岁月的阴冷与死寂。它们共同开启了某扇禁忌的大门，也将他牢牢地锁在了门后的世界里。
就在这时，陈老动了。
不是转身，也不是抬头。他那只一直垂在身侧的、枯瘦如鹰爪的右手，极其缓慢地抬了起来。动作依旧带着那种金属摩擦般的滞涩感，但目标却异常明确。
他的手掌越过工作台，越过那两只并排的空碗，没有直接伸向袁茂峰，而是悬停在半空，五指张开，掌心朝下，像一只正在俯冲的、准备攫取猎物的猛禽。
袁茂峰的心脏猛地一缩，几乎停止了跳动。他下意识地想要后退，想要躲避那只仿佛来自地狱的手。但身体却像被钉在了原地，连指尖都无法动弹。他只能眼睁睁看着那只手，在距离他头顶还有半尺的距离，停顿了一下。
然后，那只手，开始下落。
不是迅捷的抓取，而是极其缓慢的、带着一种难以言喻重量的下压。空气仿佛随着手掌的下落而变得粘稠、厚重，挤压着袁茂峰的耳膜，带来一种沉闷的、类似深水压力的窒息感。
终于，那只手掌，落在了他的左肩上。
“咚。”
一声沉闷的、仿佛重物落地般的声响，在寂静中炸开。不是手掌与衣料摩擦的窸窣声，而是更加实质的、类似于夯土砸实的闷响。那股力量极其沉重，带着一股不容抗拒的威压，瞬间穿透了棉袄，穿透了皮肉，直接作用在肩胛骨的骨骼上。
袁茂峰只觉得左半边身子猛地一沉，膝盖一软，险些当场跪倒在地。他咬紧牙关，死死绷住腿部的肌肉，才勉强支撑住没有垮下去。但那股力量是如此之大，
…。。