油灯的火苗似乎跳动了一下，发出轻微的“噼啪”声。墙上的影子随之晃动，扭曲得更加厉害。袁茂峰站在原地，像一尊被施了定身法的石像，只有心脏在胸腔里疯狂地、无序地擂动，撞击着肋骨，发出沉闷的回响。
纸人静静地靠在墙角，腹部那声叹息仿佛从未发生过，但那股阴冷、怨毒的气息，却比之前更加浓郁，更加真实。它仿佛真的只是在睡觉，一个漫长而深沉的、充满了怨恨的睡眠。而袁茂峰这个冒失的“医生”，刚刚亲手为它掖好了被角。
陈老不再言语，重新专注于手中那个孩子纸人的骨架。刷子划过纸张的“沙沙”声再次响起，规律，单调，却带着一种令人绝望的、死寂的韵律。
袁茂峰缓缓地、极其艰难地，退后了一步。又一步。直到后背抵住了冰凉的木料堆，才停下。他低下头，看着自己沾满浆糊的手，那灰白色的粘稠物在昏暗中泛着诡异的光泽，像某种活物的内脏。他想擦掉，却发现自己连动一动手指的力气都没有。