秒钟，都像一个世纪那么漫长。他能感觉到，自己的体温，正在被四周的黑暗一点点地吸走。那不是热量的流失，而是“存在感”的剥离。他觉得自己正在变得透明，变得稀薄，变得像这夜风一样，没有形体，没有重量，只有一片虚无的寒冷。
就在他的意识，即将被这无边的虚无彻底吞没，变成一块真正的、没有思想的“顽石”时，一股极其微弱、却又无比熟悉的味道，顺着夜风，飘进了他的鼻腔。
那不是泥土的腥味，不是腐烂的竹叶味，也不是陈老身上那股令人作呕的腐朽味。
那是一股……阳光的味道。
是那种晒透了整整一个夏天的、干燥的、带着青草和尘土气息的、暖洋洋的味道。这股味道，如此突兀地出现在青石坳这阴冷潮湿的寒夜里，显得如此不真实，如此……遥远。
袁茂峰猛地一颤。他那已经快要凝固的意识，被这股味道，狠狠地刺了一下。
阳光……
这个词汇，在他几乎被冰封的脑海里，激起了一圈微弱的涟漪。涟漪扩散，撞碎了那层“无魂”的坚冰，露出其下，一些被深埋的、早已蒙尘的记忆碎片。
他看见了。
不是用眼睛。他的眼睛，在黑暗中只能捕捉到模糊的光影。他是用“心眼”，用那片刚刚被阳光的味道撬开了一道缝隙的意识，看见了。
他看见了……大凉山。
不是青石坳这阴郁的深山，而是川西南那片连绵起伏、壮丽而又贫瘠的群山。那里的阳光，是金色的，炽热的，带着一种近乎暴力的、要把一切生命都烤出油来的热情。他看见了自己，很多年前的自己，一个背着画板、穿着冲锋衣、满脸都是防晒霜和汗水的年轻男人。
他正坐在一个彝族村寨的晒坝上。晒坝里铺满了金黄的玉米和火红的辣椒，空气里弥漫着粮食干燥后的甜香。几个彝族的孩子，围在他身边，好奇地看着他画画。那些孩子的脸蛋，被高原的阳光晒成了健康的黝黑色，眼睛大而亮，像两泓倒映着天空的清泉。他们有着城里孩子早已失却的、最质朴的好奇和快乐。
其中一个小女孩，大概五六岁，穿着一件明显不合身的、洗得发白的旧衣裳，光着脚丫，脚趾缝里塞满了黄土。她没有像其他孩子那样吵闹，只是安静地、专注地看着他笔下正在成型的、一只竹编的蚂蚱。她的眼神里，没有欲望，没有攀比，只有一种纯粹的、近乎虔诚的向往。
“老师，这个，能给我吗？”
女孩的声音，清
…。。