会在黑暗中浮现。他只能死死地盯着对面座位底下的一截生锈的铁管，试图用这毫无意义的观察来锚定自己的理智。
对面坐着一对母子。女人三十出头，面容憔悴，穿着一件打满补丁的棉袄。孩子四五岁的样子，脸蛋冻得通红，鼻涕流到了嘴唇边，也浑然不觉。女人从怀里掏出一个干硬的馒头，掰了一半给孩子。孩子狼吞虎咽地吃起来，发出“吧唧、吧唧”的声响。
女人没有吃自己那一半，而是从包袱里摸出几瓣蒜，开始剥皮。她剥蒜的动作很特别，不是用手掰，而是用指甲在蒜瓣的顶部掐出一个小口，然后顺着那道口子，将蒜皮一层层撕下来。随着蒜皮脱落，洁白的蒜瓣显露出来。但女人并没有停下来，她继续撕，一直撕到蒜瓣的核心，直到那团白色的肉质被剥得只剩下一点点嫩黄的芽心。然后，她将那颗芽心丢在地上，用脚碾碎。
袁茂峰看得心中发毛。这不仅仅是剥蒜，这像是一种仪式。一种剔除“心”的仪式。
“娘，为啥每次都把芯儿扔了？”孩子嘴里塞满了馒头，含糊地问。
女人抬起头，眼神空洞地看了孩子一眼，又迅速移开，压低了声音说：“芯儿是苦的。留着，肚子里的虫就不肯睡了。”
虫？
袁茂峰的胃部一阵痉挛。他想起了剪纸胸口那只蜘蛛。那只蜘蛛，是不是也是一种“虫”？一种被封印在纸里的、不肯睡去的“虫”？
这时，车厢里响起了一阵嘈杂。有人在聊天，话题从今年的收成转到了村里的怪事。
“俺们村西头那口老井，你别说，邪乎得很。”一个尖细的嗓音说道，说话的是个干瘦的老头，戴着一顶油乎乎的棉帽，“前儿个半夜，有人起夜，听见井里头有动静。不是青蛙，也不是蛤蟆，是唱戏的声儿。”
“唱戏？”旁边一个胖女人来了兴趣，“哪出啊？”
“分不清。就‘咿咿呀呀’的，还有锣鼓点儿。可那调子，听着不对劲。不像是咱这儿的梆子，倒像是……倒像是死人时候吹的喇叭，就是那调儿给拧着，一会儿快一会儿慢，听得人头皮发炸。”
“哟，那不是‘唱影’吗？”胖女人压低了声音，“听说‘唱影’的影人儿，眼睛都不能画瞳仁。画了，就活了。活了，就得找替身……”
唱影。皮影戏。
袁茂峰的耳朵竖了起来。这个词像一根针，精准地刺中了他记忆中的某个痛点。他想起了图书馆里的剪纸，想起了那些没有眼睛的皮影。
“可不是
…。。