就在他写完一个“祀”字的最后一笔，准备换口气时，眼角的余光不经意地扫过了刚写好的那个字。
只一眼，他的血液仿佛瞬间凝固了。
那个“祀”字，右边的“巳”部，那一竖，似乎……弯了一点。
不是笔误造成的弯曲，而是一种类似生物关节弯曲的弧度。就好像那个僵硬的字形，突然活了过来，正在悄悄地调整自己的姿势。袁茂峰死死地盯着那个字，屏住呼吸。书房里静得能听见自己的心跳声，一下，又一下，撞击着耳膜。
没有动静。
那个字静静地躺在宣纸上，墨迹已干，笔画苍劲，和他写下的其他字没有任何区别。那微微弯曲的一竖，在静止状态下看来，似乎也只是笔画走势的自然弧度，并无异常。
是错觉吗？
他揉了揉眼睛，再次看去。这一次，他看得更仔细。那个“祀”字依旧保持着原来的样子，但不知是不是心理作用，他觉得那个字的重心似乎发生了一丝极其细微的变化。原本端正的字形，现在看起来有点向左倾斜，像是一个站立不稳的人，正偷偷地将重心移向一侧，准备迈开步子。
一股寒意顺着脊椎爬上后颈。他想起了爷爷说的“字写多了，会沾人气”。难道……这字真的在“沾”他的气？沾了他的气，就开始模仿他的姿态，甚至……模仿他的形状？
他不敢再写，放下笔，僵直地坐在凳子上。目光却无法从那个“祀”字上移开。在昏暗的灯光下，那墨色的笔画边缘，似乎不再清晰，而是泛着一层模糊的、毛茸茸的光晕。那光晕很淡，如果不仔细看，几乎发现不了。但只要你盯着看上片刻，就会产生一种强烈的错觉——那光晕正在缓慢地、不易察觉地向外扩张，像墨汁在宣纸上晕染，又像某种生物正在释放它的气息。
他强迫自己移开视线，去看其他的字。这一看，心更是沉到了谷底。
不仅仅是“祀”字。整篇祭文，每一个字，似乎都发生了微妙的变化。有的撇捺舒展了一些，像是在伸懒腰；有的横竖缩短了半分，像是在蜷缩身体；有的笔画间距拉大，透着一股疏离感，有的则挤在一起，显得局促不安。这些变化单独看微不足道，但放在一起，整篇文字就呈现出一种诡异的“动态感”。仿佛那不是一篇死气沉沉的文章，而是一群挤在一起、正在窃窃私语的黑色小人。它们有的在抬头张望，有的在低头沉思，有的则似乎正用那墨色的“眼睛”，冷冷地盯着他。
袁茂峰猛地站起身，凳子腿与青砖地面摩擦，发
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